Il était... un poème.

Le robinet fuit.

Le goutte-à-goutte

marque le rythme

de ce souffle

qui soulève toujours

cette poitrine oppressée.

Je gis,là,

entre les murs tristes

de leur blancheur grise.

Sur un lit de misère

prostré, apeuré

par des monstres nocturnes,

je n'ai plus que ce vide froid

comme refuge.

Mon âme a déserté ce corps

qui ne cesse de s'accrocher

à cette vie usée par la douleur.

Je pleure des larmes absentes

et le silence affolant

me pénètre de son désespoir.

©Gaston Rossignol