Il était... un poème.

Les lignes étaient parfaites.

Avec grâce et finesse,

elles ondulaient comme si

elles suivaient le rythme

d'une symphonie mystérieuse.

Tantôt lentes, tantôt plus rapides,

elles dessinaient dans l'espace

de jolies courbes

pour former une danse voluptueuse,

émouvante pour celui

qui en était le spectateur.

J'aurais voulu que ces quelque secondes

soient aussi longues

que ces lignes courbes,

où pouvoir dans une ovation théâtrale,

inviter l'auteur à une reprise

de sa performance.

Mais les lignes étaient inertes,

au repos.

Alors elle ouvrit les yeux

et me dit:"Encore"

 © Gaston Rossignol  1999